TRAS LA PUERTA DEL W.C DEL BAR

Plebeya y glacial literatura,
con corazón, agallas, mala leche,
sin miras, sensibleos, o censuras,
todo en escatológico escabeche.

Inspiración a golpe de calzones,
inhalando el ambiente putrefacto,
entre mierda meadas y cojones,
frente algunos anuncios de contactos.

Una letra de mano temblorosa,
deja su anuncio con rotulador,
y dice así sin mas el pobre idiota,
-Aquí a cagado pepe el, bailaor.

Con los pies encharcados en orines,
oyendo el pedorreo del vecino,
que amparado tras los camerines,
sin gota de pudor hace el cochino.

Un impacto de un chuzo contra el fondo,
cayendo veloz como un torpedo,
acompañado de un reír cachondo,
y rematado con un terrible pedo.

No se que inspiración dará cagar,
a estos poetas mal aprovechados,
que solo son capaces de crear,
con el olor a mierda y agachados.